Seltsamer Gedanke, dass der Teil von dir, den ich am besten kenne, schon tot ist. Die Zellen auf deiner Oberfläche deiner Haut sind dünn und flach, ohne Blutgefäße und Nervenendigungen. Tote Zellen, am dicksten auf deinen Handflächen und Fußsohlen. Dein sepulkraler Körper, den du mir in der Vergangenheit geschenkt hast, schützt deinen weichen Kern vor den Belästigungen der Außenwelt. Ich bin eine solche Belästigung, die dich mit nekrophiler Besessenheit streichelt, die wie aufgebahrt vor mir liegende Schale liebt.
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Odd to think that the piece of you I know best is already dead. The cells on the surface of your skin are thin and flat without the blood vessels or nerve endings. Dead cells, thickest on the palms of your hands and the soles of your feet. Your sepulchral body, offered to me in the past tense, protects your soft centre from the intrusions of the outside world. I am one such intrusion, stroking you with necrophiliac obsession, loving the shell laid out before me.
Jeanette Winterson, Written on the Body
